Música Interior

A madrugada pousa fresca e monótona sobre o respirar do vento que inspira vida à noite.
Insone, recordo ocasiões que nunca aconteceram e que, no entanto, desfilam na minha lembrança, tão vivas quanto outras reais que, talvez, jamais se repitam.
É que costumo brincar com o tempo e, na pintura desses factos ocorridos no passado, matizo outros jamais vividos para compor um presente mais colorido, enquanto aguardo o inesperado que o futuro me reserva.
Divago no silêncio frio e não estou só: a música é a minha companhia.
No momento, ouço - Chico e Jobim - com um quarteto de cordas... e sinto-me levitar. Nada pode descrever com precisão a lindeza da voz em consonância com os murmúrios quase humanos dos violinos e do violoncello. Ah! Deus existe!
Enquanto isso, o céu violeta faz a noite cismar com o dia. Os meus olhos começam a pesar sonolentos. Sei que, ao adormecer, vou sonhar com essas cordas todas - vocais e instrumentais - conversando entre si num diálogo pleno de harmonia que se evaporará de mim, musicalmente, pelo céu do amanhecer.

As muitas em mim

Muita gente vive no meu interior. Há uma mulher doce e paciente que vai tolerando os desdéns da vida e outra, que em certos dias, entra em descompasso de tão desolada.
Há uma pessoa leal e constante no seu querer, há outra que, quando traída nas suas confidências, tem dificuldade em perdoar e, paradoxalmente, uma outra ainda que perdoa até o que não precisa ser perdoado.
Há a mulher forte que parece fria, quase impessoal - e aquela que, a sós, chora toda a sua fragilidade e impotência diante do inevitável.
Coexistem em mim a realidade do dia-a-dia levada a termo com firmeza e o sonho e o romantismo que fluem tão reais quanto a vida quotidiana.
Há uma mulher ainda jovem e a sua sombra madura. Há uma pessoa extremamente determinada que persegue os seus ideais durante anos e aquela que procura alento em horas de abandono.
Habitam na minha alma a mulher extrovertida que conversa animadamente com pessoas que nem conhece e outra tão tímida, que cora quando elogiada, baixa os olhos e não diz palavra, a não ser um inaudível "obrigada".
Há uma mulher, em particular, preocupadíssima em não cometer injustiças e que, incoerentemente, às vezes é vítima dela.
Há aquela que escreve sem pudor e sem censura tudo o que sente e a outra que a vigia e a condena com medo que seja mal interpretada.
Há a pessoa alegre, de sorriso fácil e a outra que fica triste com um fim de um filme e que, juntando todas as partículas de dor, pensa que a sua existência está aniquilada - para depois se recompor, porque a vida existe para ser vivida e não desperdiçada em sofrimentos vãos.
Há uma mulher vaidosa e uma outra que reflecte que tudo passa e que a morte reduz a cinzas todas as vaidades do mundo.

Sophie

Despisto a insônia a escrever

Despisto a insônia a escrever. Escolho as palavras com critérios de esperança. Pulsa na minha cisma, um apalpar de imaginações enganando a espera que não espera mais, mas que fica em mim como um mau costume.

Plena de dúvidas, experimento tocá-lo de alguma forma, espremendo as idéias para entornar a criatividade - como se o meu cérebro pudesse ficar seco pela ausência de comunicação -.

Trilho, através dos textos, caminhos diversos trêmula de expectativa. Na tela da minha mente, pincelam-se, plasmam-se tênues lembranças nas quais acreditei e que se esfumam com o passar do tempo. Sustento, ainda, uma nostalgia subtil do que teria ouvido, se pudesse ter assistido à gravação durante a madrugada, com a densidade maior que a música tem nesse período.

Ofegante, retenho essas imagens e sons, numa rala desconfiança do seu impedimento. Luto contra a minha tendência em acreditar, porque se cresse, estaria de luto musical.

Atenta, percorro a sua alma de maneira inglória e desperdiço o meu léxico em cartas enevoadas de lágrimas que vertem por dentro, fazendo-me inchar de tristeza. Lanço os meus sentimentos no papel e ingresso em várias jornadas, a fim de impedir que o meu espanto - ante sua indiferença - me faça, um dia, deixar de escrever.

Sophie

Dobrar a dor meticulosamente

Um eterno conformar/não conformar

com o que não pode ser.

Uma inércia de anseios que calam

uma dor que eu (re)conheço.

Então, sento-me na platéia da vida e,

como um palhaço,

esboço um falso sorriso,

e escondo a lágrima

que a minha alma chora

e ninguém vê.

Dobro a dor meticulosamente e (simulo) guardá-la fora do alcance.

Sophie

Era...

Era feito de amor o nosso depois,

suado pelo desejo que a

nossa garganta escondia.

Era pouco mais,

era quase,

era tanto...

... e anoiteci a boca e o silêncio

na espera inalterada do abraço

que adormeceu em mim.

Sophie

Falo baixinho do que ninguém consegue entender

As máscaras pesam

e sinto vontade de ser autêntica...

de me poder mostrar

e respirar o ar puro da transparência de ser.

Onde me encontro?

Onde quero estar?

A vida sempre tão regrada de limites...

tão sufocada de soluços...

a vida.

Silêncio surdo que grita em mim.

Vida que chora calada

Vagando no absoluto nada da sua existência.

Falo baixinho do que ninguém consegue entender...

e às vezes as palavras deixam de fazer sentido,

quando o silêncio é a maior resposta que se pode ter.

... e as guerras passaram a ser mais fortes que a guerreira.

Sophie

Magia

É na penumbra de um espaço mágico inventado

entre o crepúsculo da noite e o brilho da Lua,

que as nossas almas se tocam.

É na alvorada da paixão, que os nossos lábios se cruzam,

e os olhares se beijam.

É entre o encanto do começo

e o desencanto do fim do sonho

que os nossos tempos se fundem,

os nossos corpos se acertam

e o nosso Amor acontece.

Talvez as palavras não sejam um ponto de partida

Optei muitas vezes por nada dizer e fugir pelas palavras enubladas...

Deixei o silêncio incendiar a minha vida, conquistar aquele mundo mais distante de qualquer um; e um passo após outro,

consegui apanhar um sorriso de mim mesma.

Esta corrida de loucura e insanidade apresenta um mundo desconhecido para quem vive em rotina.

Quem se perde em caminhos de sentimentos, sabe que o amor, a paixão, a dor, a alegria, a tristeza não podem ser sentidos com medidas equilibradas, como se estivesse a pesar um momento.

E quem sabe pesar um momento?

Às vezes, páro para escutar a saudade dentro desta alma. E sei, tenho consciência que me perco na minha razão e análise exigente para explicar o que sinto.

Ás vezes chove.

Ninguém vê a chuva correr cá fora, mas, eu sei que ela cai cá dentro, em forma de saudade.

Não estou preparada para me enfrentar.

Nada se segue, depois deste momento a não ser uma espécie de carinho e afeição pelo conjunto de sentimentos já partilhados.

Talvez as palavras não sejam um ponto de partida.

Talvez sejamos um ponto de encontro sem palavras, porque até mesmo o silêncio precisa de ter uma razão.

Sentes isso?

Sophie

Algo que nos toca

... nesta vida há algo que nos toca;

pessoas que são especiais,

momentos que nos afastam e nos recuperam de nós mesmos.

E há sempre espaço para quem nos vê e nos toca de mansinho,

simplesmente com um olhar...

Sophie

Retorno à infância

Em casa da minha avó materna, havia sempre uma embalagem de creme Nívea, daquelas mais achatadas. Durante a semana, lembrei-me muito do perfume tão característico desse creme hidratante, da sua textura espessa e da indissociável cor azul da embalagem redonda com letras brancas.
Comprei uma latinha no supermercado e levei-a para casa.
Naquela espécie de recipiente estava guardada uma recordação da minha infância, a que agora queria voltar. Abri-a de imediato para sentir o aroma e, para grande surpresa minha, nada aconteceu. Não associava o perfume do creme aos encantadores momentos da infância vividos em casa da minha avó.
Confusa e entristecida, apressei-me a retirar a película prateada e a meter os dedos no creme, besuntando ansiosamente as mãos. Talvez tenha sido a esperança de me lembrar de algo que me ligaria a uma pessoa amada e desaparecida, que me trouxe por fim a sua imagem e, juntamente com a dela, a minha com seis anos, sete, a perguntar o que era aquilo que cheirava tão bem.
Fosse por que motivo fosse, revivi aquele momento e, após ter chorado, descansei.