Por tantas razões e por nenhuma que queira tirar de dentro do peito agora, escrevo e mancho sem dó este post.

A dúvida.
A incerteza.
A ferida. A confusão.
A interrogação.
A mágoa.
Tudo e nada... ferindo e deixando cravada a dor.
O desgosto.
O descrédito.
O desnorteio.
O falhanço, na oportunidade perdida.
Vieram estilhaçam e incineram com requintes de malvadez.
E ficam.
Ninguém os apaga.
O coração contorceu-se e, arrepiado no seu canto, cobriu-se de uma geada perene.
Tantos dias depois, as lágrimas (tantas!, silenciosas, amargas, sozinhas), foram secando, brotando somente aqui e além, no silêncio ensurdecedor do meu recanto.
Afinal, uma gota é sempre uma gota e enche sempre o copo da mesma forma. Mas existe aquela gota que é vertida, sobre tantas outras já esquecidas e numerosas, e que molha mesmo a toalha.
Acredito agora, ter sentido deslizar essa gota igual mas diferente das demais, porquanto mais espessa, mais pesada, tingida de negro por uma tinta sem odor.
Aquela que abriu os olhos e fechou portas e janelas de mundos que pensava conhecer e daqueles que via à distância de uma mão.