Quebrada

A lâmina que corta é a falta, a ausência carimbada no passaporte. O gume invisível lacera o momento. E esses dias que sangram, lentamente, doem uma dor pungente.

Dói, mais ainda, ter que te amar cravando uma espada no peito. Porque amar é morrer e dissecar-se. E, ao mesmo tempo, parir-se, inevitavelmente, a cada amanhecer.

Prosseguir, dolorosamente amando, é aceitar uma guerra em paz. Caminhar por nuvens de estilhaços. E, completamente cega, entre os próprios destroços, remendar-se.

Nos armários da memória, procura-se o som nas lembranças empoeiradas.

O que resta se não há a voz que alimenta?

Resignadamente, sentar-se à mesa da solidão, e servir-se de um prato de silêncio.