Auge

Sinto-te.

Embora não estejas cá.

Será que compreendes isso? A presença subtil de uma ausência amarga e inevitável.

Sinto-te.

Mas não estás em mim.

Estás algures perdido nos teus mundos... tento em vão perder-me nos teus braços. Bato aos portões desse céu onde te resguardas.

Sugo-te.

Sim, amor, sugo-te quando penetro o teu céu. A luz incandeia-me.

Preciso da escuridão para conseguir esvoaçar pelos espaços vazios do amor.

E tu perguntas-te: "mas o amor tem vazio ?"

E eu desiludo-te ao dizer-te, que logicamente, como tudo o que é imperfeito, tem vazios profundos.

Sim, o amor é imperfeito.

Mas porquê? - pensas tu. Porque senão morríamos extasiados com o seu brilho estupidamente inebriante.

E isso ainda não aconteceu

Ainda.

Embora eu anseie pelo momento em que iremos ambos morrer depois do orgasmo, cobertos de suor.

Tudo o que é sublime é fugaz, meu amor.

É por isso que o orgasmo dura alguns segundos e não horas inteiras. Porque assim que nos habituássemos a ele, não o iríamos mais saborear. Porque iria ser banal, comum, estúpido.

Nós não somos fugazes. Mas eu rezo, eu mastigo o momento do fim.

Do fim deste momento ridiculamente perfeito.

O teu céu desafia o meu parco equilibrio.

Preciso de um ponto negro onde me agarrar.

Um varão de escada, sempre a descer.

Para um poeta a escada é sempre a descer. Nunca a subir.

É de sentido único.

Mas para um amante a escada é o fim do possível.

Para o amante a escada é o dilema. O dilema de assassinar o amor, atirando o corpo mole pelos degraus de pedra fria. E assim tornar o amor imortal porque ficou espelhado no último sorriso. Nos olhos abertos e cheios de uma última imagem.

O auge é a escada de todo o amante, aquela que leva à última imagem ... a imagem da perfeição que nos escorre pelos dedos, apenas porque não foi terminada no seu auge.