Auge

Sinto-te.

Embora não estejas cá.

Será que compreendes isso? A presença subtil de uma ausência amarga e inevitável.

Sinto-te.

Mas não estás em mim.

Estás algures perdido nos teus mundos... tento em vão perder-me nos teus braços. Bato aos portões desse céu onde te resguardas.

Sugo-te.

Sim, amor, sugo-te quando penetro o teu céu. A luz incandeia-me.

Preciso da escuridão para conseguir esvoaçar pelos espaços vazios do amor.

E tu perguntas-te: "mas o amor tem vazio ?"

E eu desiludo-te ao dizer-te, que logicamente, como tudo o que é imperfeito, tem vazios profundos.

Sim, o amor é imperfeito.

Mas porquê? - pensas tu. Porque senão morríamos extasiados com o seu brilho estupidamente inebriante.

E isso ainda não aconteceu

Ainda.

Embora eu anseie pelo momento em que iremos ambos morrer depois do orgasmo, cobertos de suor.

Tudo o que é sublime é fugaz, meu amor.

É por isso que o orgasmo dura alguns segundos e não horas inteiras. Porque assim que nos habituássemos a ele, não o iríamos mais saborear. Porque iria ser banal, comum, estúpido.

Nós não somos fugazes. Mas eu rezo, eu mastigo o momento do fim.

Do fim deste momento ridiculamente perfeito.

O teu céu desafia o meu parco equilibrio.

Preciso de um ponto negro onde me agarrar.

Um varão de escada, sempre a descer.

Para um poeta a escada é sempre a descer. Nunca a subir.

É de sentido único.

Mas para um amante a escada é o fim do possível.

Para o amante a escada é o dilema. O dilema de assassinar o amor, atirando o corpo mole pelos degraus de pedra fria. E assim tornar o amor imortal porque ficou espelhado no último sorriso. Nos olhos abertos e cheios de uma última imagem.

O auge é a escada de todo o amante, aquela que leva à última imagem ... a imagem da perfeição que nos escorre pelos dedos, apenas porque não foi terminada no seu auge.

Azar. Não é para agradar. Nunca foi. Nada do que digo, faço ou penso.

E hoje, nesta manhã de sol com cheiro e sabor a Outono, penso. Penso e penso e penso e chego a nenhuma conclusão. Sem sono, sem cansaço, sem distracção física, não me concentro. Tão decidida, tão empenhada e não me concentro.

Uma hora, duas, três. Tudo na mesma.

"Há dias assim". Mas não pode haver. Não pode. Porque o tempo passa. A tensão aumenta estupidamente e sem fundamento, arrisco dizer que virei a concluir.

Quero apenas o que sempre quis.

Ser eu. Com tudo quanto isso implica.

E como custa às vezes ser de outra maneira.

Mesmo que o não queira.

O que a vida tem de delírio é não reconhecermos a nossa própria máscara.

Acordei com um medo imenso. Um terror tão grande. Uma dor sem fim.

Voltar a dormir não era solução, nem tão pouco tinha sono para cerrar de novo as pálpebras e entrar na terra, na ilusão sobre a realidade ( passada, actual ou presumida).

Manter o corpo acordado assustava demais.

Simplesmente estilhaçava cada pedaço de mim, na dúvida, na (in)certeza do que sabia.

Voltar a dormir não afastaria a impotência de encontrar resposta... e manter o corpo acordado simplesmente fazia crescer um aperto no peito, na alma e na inteligência.

Não adormeci. Não acordei.

Fiquei na fronteira.

E de mim tenho a ténue imagem de resignação. De silêncio. Assim te tive.

De ti não vou guardar nada que não deixes. Isto porque as coisas que tenho são minhas, neste momento. Deixaram-te, ultrapassaram-me de uma forma que não conheço e juntaram-se a outras cicatrizes que passeio, com o meu corpo. Não sei o tempo que passou desde a última vez que vieste aqui, nem sei sequer se, depois disso, retornaste a este lugar onde agora estou. Se vieste, perdoa. Olho em volta mas de ti não há sinal, logo não consegui perceber que o teu perfume rondava no ar. Talvez a minha doença seja essa: não saber quando estás ou quando partiste. Não ter a certeza definida de que os teus passos ladeiam as minhas memórias e que, no chão, se estendem cobertas e lençóis. Permaneço de pé, para que seja diferente, para que as semelhanças não me façam deitar novamente, de face encostada à almofada, e sentir que, ali, nada mais importa. Mas a meia-noite passou. Fiquei surpresa com a velocidade a que as memórias nascem, crescem, fornicam, morrem e deixam pó nos olhos.

E de mim tenho a ténue imagem de resignação. De silêncio. Assim te tive.